Karole Von Vogue says to you "welcome".
Allez on
relance les dés,
on recommence
et avec le sourire
s'il vous plaît !!!
Tout n'était que brouillon..
Aujourd'hui je demande
un Chef d'oeuvre
sinon rien...
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Il paraitrait que Karole ait 20ans; qu'elle vivrait à Paris où elle serait étudiante en art floral.
La rumeur court qu'elle ne serait pas célibataire, apparemment un superbe jeune homme du prénom de Jérôme aurait conquis son coeur.
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« I am my own special creation »
Je me construis de jour en jour,
et j'adore admirer ma propre évolution.
Du moment que je ne dois pas retourner en arrière,
tout va bien.
On se retourne sur mon passage, j'aime ça.
On me siffle, j'aime. On me dévisage,
je regarde de haut.
Je donne mon avis, je dis que je ne suis pas d'accord,
j'emmerde.
J'parle pas souvent.
J'aime pas que l'on me dise d'être tolérante,
j'aime pas les racailles.
J'aime pas les djeunz-rebel-anarchiste-communiste.
"la solution c'est moi au pouvoir,
la moitié de la population disparaît."
J'aime pas qu'on me dise méchante,
j'aime pas qu'on me dise gentille,
j'aime pas les fausses idées que l'on pourrait se faire sur moi.
J'me prend pas pour de la merde.
Je suis timide.
J'aime aller à l'école le matin quand il fait encore noir
et que les lumières de la villes se reflètent sur le sol
encore mouillé de la veille.
J'aime écouter Emilie Simon à ces moment là.
Et j'aime imaginer les centaines de photos que je pourrait faire,
la prochaine fois je prendrai mon appareil.
J'aime observer une personne dans le train,
essayer d'imaginer sa vie.
J'aime choisir à côté de qui je vais m'asseoir.
Je déteste que quelqu'un au physique désavantageux
vienne prendre place près de moi.
J'aime avoir la plus mini-jupe de la soirée.
J'aime qu'un vieux skin vienne me complimenter.
J'aime pas qu'un vieux bourré vienne m'aborder.
Et j'aime pas les gens dans les pogos.
On dirait des animaux.
J'aime bien entendre le ton monté entre 2 personnes à un concert,
j'aime pas quand quelqu'un va les calmer.
J'aime les verres qu'on m'offre,
qui que se soit qui me les offres.
Et j'aime pas qu'on sache que j'aime me montrer
Je me construis de jour en jour,
et j'adore admirer ma propre évolution.
Du moment que je ne dois pas retourner en arrière,
tout va bien.
On se retourne sur mon passage, j'aime ça.
On me siffle, j'aime. On me dévisage,
je regarde de haut.
Je donne mon avis, je dis que je ne suis pas d'accord,
j'emmerde.
J'parle pas souvent.
J'aime pas que l'on me dise d'être tolérante,
j'aime pas les racailles.
J'aime pas les djeunz-rebel-anarchiste-communiste.
"la solution c'est moi au pouvoir,
la moitié de la population disparaît."
J'aime pas qu'on me dise méchante,
j'aime pas qu'on me dise gentille,
j'aime pas les fausses idées que l'on pourrait se faire sur moi.
J'me prend pas pour de la merde.
Je suis timide.
J'aime aller à l'école le matin quand il fait encore noir
et que les lumières de la villes se reflètent sur le sol
encore mouillé de la veille.
J'aime écouter Emilie Simon à ces moment là.
Et j'aime imaginer les centaines de photos que je pourrait faire,
la prochaine fois je prendrai mon appareil.
J'aime observer une personne dans le train,
essayer d'imaginer sa vie.
J'aime choisir à côté de qui je vais m'asseoir.
Je déteste que quelqu'un au physique désavantageux
vienne prendre place près de moi.
J'aime avoir la plus mini-jupe de la soirée.
J'aime qu'un vieux skin vienne me complimenter.
J'aime pas qu'un vieux bourré vienne m'aborder.
Et j'aime pas les gens dans les pogos.
On dirait des animaux.
J'aime bien entendre le ton monté entre 2 personnes à un concert,
j'aime pas quand quelqu'un va les calmer.
J'aime les verres qu'on m'offre,
qui que se soit qui me les offres.
Et j'aime pas qu'on sache que j'aime me montrer
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# Posté le dimanche 09 septembre 2007 11:43
Modifié le jeudi 06 novembre 2008 19:35
Titre.
Un truc que j'ai du faire, ou oublier. Je ne sais même pas.
Je n'arrive pas à comprendre. Deviner, peu pour moi. On me laisse faire mes petits films, dans ma tête. Ceux où j'apprends à leur en vouloir, et ceux où j'apprends à me detester un peu plus.
Evidemment, "ca m'en fait une belle". Je ne comprends pas comment lâcher.
Je ne comprends plus pourquoi j'en arrive là. Et je savais que, et j'avais prévenu.
Fait ci, fait ça et tu verras. Bingo, c'est le gros lot. Ils ont tout compris, tous, tout.
Ils sont moins cons que moi. A quoi ca me sert, dans le fond, ces fausses attaches.
Aux deceptions, aux illusions. Je veux les perdre. Je ne veux pas pleurer pour leurs sourires.
Tant mieux pour eux. Et tant pis pour ma gueule. Je jouerais le rôle, ouais.
Le rôle de celle à ca fait plaisir, de celle qui s'en fiche, de celle qui, simplement.
Faire semblant, même si j'ai trop fait, même si ca fait putain de mal.
J'apprends à leur en vouloir, tout en sachant que je ne sais pas faire ça.
Ils n'ont pas besoin de s'excuser. Des excuses pour eux, je les trouve toute seule.
Vive ma connerie infinie.
Indésirable. Je vais redevenir, je vais refaire, je vais. Je ne veux pas, en fait, mais quand même.
"En fait", si.
C'est dur.
Je n'arrive pas à comprendre. Deviner, peu pour moi. On me laisse faire mes petits films, dans ma tête. Ceux où j'apprends à leur en vouloir, et ceux où j'apprends à me detester un peu plus.
Evidemment, "ca m'en fait une belle". Je ne comprends pas comment lâcher.
Je ne comprends plus pourquoi j'en arrive là. Et je savais que, et j'avais prévenu.
Fait ci, fait ça et tu verras. Bingo, c'est le gros lot. Ils ont tout compris, tous, tout.
Ils sont moins cons que moi. A quoi ca me sert, dans le fond, ces fausses attaches.
Aux deceptions, aux illusions. Je veux les perdre. Je ne veux pas pleurer pour leurs sourires.
Tant mieux pour eux. Et tant pis pour ma gueule. Je jouerais le rôle, ouais.
Le rôle de celle à ca fait plaisir, de celle qui s'en fiche, de celle qui, simplement.
Faire semblant, même si j'ai trop fait, même si ca fait putain de mal.
J'apprends à leur en vouloir, tout en sachant que je ne sais pas faire ça.
Ils n'ont pas besoin de s'excuser. Des excuses pour eux, je les trouve toute seule.
Vive ma connerie infinie.
Indésirable. Je vais redevenir, je vais refaire, je vais. Je ne veux pas, en fait, mais quand même.
"En fait", si.
C'est dur.
# Posté le dimanche 09 septembre 2007 15:59
Modifié le jeudi 27 décembre 2007 05:48
La danseuse
Imaginez une danseuse.
Les cheveux tirés, les pieds maltraités, le visage figé.
Imaginez là lors d'un ballet sur une scène immense.
Les premiers accords qui résonnent.
Ses pieds qui s'envolent.
Imaginez des ficelles autour de ses poignets.
Des ficelles de pantins qu'elle ne pourrait détacher.
Imaginez que ces dernières tirent sur les bras frêles de notre danseuse.
Que c'est une bataille qui débute.
Que notre danseuse résiste à ces affronts de tissus.
Qu'elle continue sa chorégraphie tout de même.
Regardant les autres danseuses.
Tentée de relâcher ses efforts.
De devenir une simple poupée articulée.
Ses yeux maculés de noir qui offrent aux petits rats cette profondeur d'âme sur leur visage.
Imaginez que vous puissiez vous plongez dans son regard.
Je suis sure que vous y verriez de la rage.
Une colère qui fait se relever deux fois plus vite que l'on est tombé.
Ce petit miracle de la volonté qui ouvre les portes à coups de pieds, à coups de poings, à coups de je-vous-emmerde, à coup de tout.
De larmes parfois.
On ne sort sans doute jamais intact de ce genre de combat là.
Mais on en sort toujours plus fort.
Les cheveux tirés, les pieds maltraités, le visage figé.
Imaginez là lors d'un ballet sur une scène immense.
Les premiers accords qui résonnent.
Ses pieds qui s'envolent.
Imaginez des ficelles autour de ses poignets.
Des ficelles de pantins qu'elle ne pourrait détacher.
Imaginez que ces dernières tirent sur les bras frêles de notre danseuse.
Que c'est une bataille qui débute.
Que notre danseuse résiste à ces affronts de tissus.
Qu'elle continue sa chorégraphie tout de même.
Regardant les autres danseuses.
Tentée de relâcher ses efforts.
De devenir une simple poupée articulée.
Ses yeux maculés de noir qui offrent aux petits rats cette profondeur d'âme sur leur visage.
Imaginez que vous puissiez vous plongez dans son regard.
Je suis sure que vous y verriez de la rage.
Une colère qui fait se relever deux fois plus vite que l'on est tombé.
Ce petit miracle de la volonté qui ouvre les portes à coups de pieds, à coups de poings, à coups de je-vous-emmerde, à coup de tout.
De larmes parfois.
On ne sort sans doute jamais intact de ce genre de combat là.
Mais on en sort toujours plus fort.
# Posté le mardi 18 septembre 2007 13:47
Modifié le jeudi 27 décembre 2007 05:49
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